C’est le matin, il pleut, il est assis à la table de sa cuisine
Dans un petit deux-pièces dans le dix-huitième arrondissement de Paris
Le café est chaud, il inspire sa première bouffée de nicotine
Son regard se perd sur le gris de l’immeuble en vis-à-vis
feuilles et sur des piles de cahiers
dans une main, sur genoux
Il écrase cigarette le
inconnue, chante, il
Il se pose de questions, qu’au à mesure
Y’aura au du de
Il les d’une page l’autre de sa structure
Des des ponts, bout de ratures
C’est il beau, cassette
Là il en est son pour souvenir de sa
Il en la va sa
Faudrait demain, et l’heure qu’il à manger aussi
Le de enfin sa douche, il a idée paragraphe
Le en train de couler temps qu’il mange ses pâtes
ses notes dans papiers, encore une de
pauvre mais verra bien ça la
ne se de il fur et à
Y’aura un titre chanson, au bout de ses
Il dans brouillons, d’une page à l’autre de sa
bout de ses
C’est soir, il repense à j’ai
pour vivre qui écrire
Je me si ça sympa chanter
si je me est-ce que je finir
fait longtemps plus de cendriers, feuilles,
Moins que à quoi ça sert
Quand ça me de boulot
Alors que lui, sa vie arrive à
Alors lui, à légère
Il sait à mesure, du de ratures
Alors que qu’il à prendre la
Il ne se pas questions, il aura un à
que lui, c’est vie arrive à légère
Il sait fur et à au bout du ses ratures
Alors lui, sa vie à prendre la légère
Il ne se pose aura titre chanson